 |
Vous comprendrez que je ne parle pas de son oeuvre, car il y a pas plus mauvais expert que celui qui fait entrer ses sentiments personnels dans son jugement. Entre le fils d'un artiste, vivre sa jeunesse auprès de lui, partager les moments de création, les joies de partir avec lui dans la nature et peindre ou dessiner, laisse forcément quelque chose, une empreinte pour sa vie durant. Les questions que je me posais lors de mon adolescence, sur ma vie, mon avenir, je les ai partagées avec lui et mon penchant pour la peinture ou le dessin n'est pas un hasard. Le climat familial, mon père que j'ai vu si souvent travailler, si heureux à Labéraudie, où nous passions tous les étés, en sont pour l'essentiel à l'origine. |
| A Labéraudie il
peignait, faisait de la menuiserie et se passionnait pour l'architecture. Cette maison, il
l'a pensée comme un artiste de la Renaissance. L'atelier qui ouvre sur le jardin par une
large verrière, est au coeur de la maison, donnant une âme à cette vieille bâtisse.
C'était là que tout se passait et se passe encore. Lorsque j'ai voulu peindre à l'huile pour la première fois vers 9 ou 10 ans, il m'a installé une toile neuve sur un chevalet et m'a dit : « Vas-y ! ». J'ai fait son portrait... une tête triangulaire, un oeil de cyclope, c'était horrible, mais il m'a dit avec un sourire « C'est un vrai Picasso». Il m'encourageait en bon professeur de
dessin qu'il était et lorsqu'un jour je lui ai dit : « Je pourrais peut-être faire le
professorat de dessin comme toi ? », il répondit « Il vaut mieux que tu sois architecte J'ai beaucoup réfléchi et à 17 ans, je savais que je serai architecte. Je ne suis pas le seul enfant de la famille, nous sommes quatre, trois filles et moi le dernier. La maison était toujours très animée, et souvent remplie de cris d'enfants, surtout quand nous jouions à Minuit sonnant, à nous faire peur dans la maison, toutes lumières éteintes. Quand cela dépassait certaines limites, mon père ouvrait le porte de son atelier et de sa voix courroucée, forte et grave, nous criait « Vous voulez que je vous aide » et cela nous arrachait des cris supplémentaires. Il avait du caractère, mon père, et cela lui permettait de préserver son espace vital car ma mère si douce nous aimait tant que ses interventions manquaient de vigueur. Mon père a peint pendant près de soixante-dix ans, et je n'ai partagé qu'une petite partie de sa vie d'artiste, mais quelles années si riches, si belles ! Notre souvenir est intact et il m'arrive, en franchissant le seuil de Labéraudie, d'être heureux de le retrouver devant son chevalet, mais seules ses toiles sont là, témoignant qu'un artiste ne meurt jamais. DOMINIQUE |
|
la page
